Poesie scelte di Manrico Murzi (1)

Nessuna foto e nessuna breve introduzione. Lasciamo parlare la poesia.

da Il Cielo è caduto, Padova , Rebellato, 1964

MOMENTI

1

Udii voce di donna

e diventai bambino

dalla gioia.

2

Che grande amore erano

quegli alberi incantati

con foglie grandi

con grandi rami

che abbracciavano il cielo.

Che grande morte sono

ora

quegli alberi ammazzati dall’inverno

con ricordo di foglie grandi

con grandi rami

che gridano al cielo.

3

Oh, se le labbra fossero di fuoco.

Si potrebbe baciando

distruggersi il corpo

vedersi l’anima.

4

Dio,

ti manca la parola

come alle bestie che mi voglion bene.

5

Sorride nelle lacrime

l’anima mia

se ti vedo:

quante ne asciughi.

6

Parlano macchie di viola ai monti

la noia dell’inverno.

7

Come alla donna amata

mi sento or di piacere.

Ma lontano è volata

e non mi può vedere.

8

E tagliate le ali agli uccelli!

Non vedete come ai miei canti

sono essi terribile offesa?

9

Piangono i bimbi

piange primavera.

Lacrimoni negli occhi

sono gocce di gemme.

10

Chi ha detto che sui monti

i sassi sono muti?

Ho loro gridato

e mi è stato risposto.

11

Apri la finestra.

Lascia che il chiasso dei bimbi

venga a rompere il silenzio dei grandi.

12

Il mio cuore sul prato

divenne farfalla.

Per giuoco se lo prese

una mano gentile.

Non dovresti volermene

dacché il mio cuore sul prato

divenne farfalla.

13

Mi piacquero i tuoi occhi,

sassi della mia spiaggia

amati da molto mare.

 

da  Forme nell’aria 1972  , Padova, Rebellato, 1971, prefazione di Raffaello Brignetti.

DA UN DISEGNO DI LAURANNA

Ora che della terra

piantato in mano mi è rimasto un fiore,

come disegna il sole uno scolaro,

punto il naso alle nubi,

dimentico di avere una figura,

l’occhio diventa cerchiata apertura,

mi cresce sulla testa

vegetazione d’antico pensare.

Dopo le nubi il cielo è come il mare

e vivo una magnifica avventura.

EL ALAMEIN

El Alamein,

spugna di sabbia che ha bevuto sangue.

El Alamein,

pugno chiuso ripieno di nomi.

El Alamein,

spina alla gola di tanta gente.

Tempio,

ti vedo gocciolare pietre

come nube carica d’ombre.

                                       (ora su un pannello di ceramica

                                        nel sacrario del cimitero, a El Alamein)

CASE NELL’ARIA

Io ho case che non conosco,

finestre da cui mai ho gettato lo sguardo.

Letti

sui quali mi ha sdraiato

un desiderio altrui.

Tavole alle quali ho seduto

assente.

E panche e sgabelli sui quali ho avuto

vita di gatto o di cane randagio

solo perché preso dalla voglia

di un cuore che ha odore di pesce

fatto alla brace.

Talvolta, però, senza saperlo,

mi sono seduto su semplici pietre

che guardavano il mare

nelle ore del crepuscolo

ed ho meditato le cose che amo,

senza sentire freddo,

senza tocco di un ombra.

Momento n. 41

Quando dice mangiare

pare dica vivere.

Quando dice vivere

pare dica amare.

Quando dice amare

pare dica Dio.

AD IVY

Ho sopra il petto il disegno di un fiore.

Ce l’ha stampato il pensiero costante

di te che amo come il pesce il mare.

Ha i contorni tracciati da un’attesa

che sembra senza fine e il colore

dice il fuoco che è dentro.

Ho sul petto il disegno di un fiore,

l’unico che non ti offro,

perché già troppo tuo.

DITO NELL’ARIA

Ed ora che bagna la terra

silenziosa di giallo la pioggia,

ora che di tue braccia

al collo mi son fatto fazzoletto,

sono nodo le mani,

la pendola che oscilla contro il muro

è un dito che cancella il tempo.

PAROLE IN ARIA

Comunicare con gli altri non ha parole.

È ciò che sta fra la mano e la faccia,

tra il soffio del vento e il tremar della foglia,

che vibra fra l’archetto e la corda,

che brucia tra scorze di stelle,

che danza fra l’occhio e la forma,

che spira dal mezzo di parola e parola.

È ciò che sta fra gli amanti

quando si uniscono.

IL DOLORE DI ESSERE UOMO

Il dolore di essere uomo

io me lo porto qui

pugno datomi al petto

da mano senza volto.

E mi mozza le parole d’amore e di preghiera,

mi appanna ogni veduta.

Mi incurva le spalle sotto un vuoto di pena

che ha il nome di vivere.

Il mio dolore di essere uomo

è un colpo che a ritmo ricevo

senza scampo, libero in un ergastolo.

FORMA NELL’ARIA N. 5

E quando chiuderò questi occhi

non avrò visto più

di quel che fa vedere il lampo

del faro marino.

Girevole luce in cerca di anime,

guizzo atteso nelle tenebre.

CHE COSA O CHI?

Che cosa attendo

o chi

quando con braccia aperte

mi abbandono alla pioggia.

Che cosa attendo

o chi

quando con dita a treccia

mi rintano nell’ala del vento.

A che cosa vado incontro

o a chi

quando contro corsa mi butto

nella cresta dell’onda.

Che cosa mi è tanto vicino

o chi

quando di scatto mi giro nel buio

e invano mi accosto.

Che,

chi sento?

Che cosa

o chi

nella pioggia e nel vento,

nella rete di spuma gettata,

nel buio  e nel vuoto?

Forse l’altro me stesso proiettato fuori

(quando avvenne il distacco).

O forse la presenza,

mai sostanza,

di chi ha sparso cristalli nelle rocce,

di chi ha dato colori alle penne,

di chi suona in abissi lontani:

strumenti le correnti

gli organismi

la cenere.